Costuro o infinito sobre o peito
e no entanto sou água fugidia e amarga
e sou crível e antiga como aquilo que vês:
pedras, frontões no Todo inamovível.
Terrena, me adivinho montanha algumas vezes.
Recente, inumana, inexprimível.
Costuro o infinito sobre o peito.
Como aqueles que amam.

O alívio se confunde com o vazio, e você agora prefere morrer.

"O verdadeiro amor é suicida. O amor, para atingir a ignição máxima, a entrega total, deve estar condenado: a consciência da precariedade da relação possibilita mergulhar nela de corpo e alma, vivê-la enquanto morre e morrê-la enquanto vive, como numa desvairada montanha-russa, até que, de repente, acaba. E é necessário que acabe como começou, de golpe, cortado rente na carne, entre soluços, querendo e não querendo que acabe, pois o espírito humano não comporta tanta realidade, como falou um poeta maior. E enxugados os olhos, aberta a janela, lá estão as mesmas nuvens rolando lentas e sem barulho pelo céu deserto de anjos.O alívio se confunde com o vazio, e você agora prefere morrer.

If death meant just leaving the stage long enough to change costume and come back as a new character, would you slow down?

"Salvo esse amor que tenho por você e que sei ilusório e que através da aparente preferência que lhe dedico amo apenas o próprio amor não desmantelado pela escolha de nossa história."

A sabedoria não se transmite, é preciso que nós a descubramos fazendo uma caminhada que ninguém pode fazer em nosso lugar e que ninguém nos pode evitar, porque a sabedoria é uma maneira de ver as coisas."

O problema todo: hoje estou querendo ser compreendido.

“Dizem que a paciência é uma virtude, e como a maioria das virtudes nós não sabemos se a possuimos até que sejamos testados. Se tivermos sorte, termos alguém para fazer o teste conosco. E se pudermos passar no teste, se pudermos esperar tempo suficiente nós poderemos ter uma recompensa maior do que esperávamos. O engraçado sobre a espera é que parece que quanto mais queremos uma coisa, mais tempo teremos que esperar por ela. Decidir esperar por um longo período não deveria ser decidido levianamente. Mas é uma decisão mais fácil de se conviver do que outras.”


Porque no fundo ainda resta a maldita da esperança, porque voce já foi e voltou muitas vezes, eu estava lá abrindo mão de tudo pra te receber novamente, tenho de me adaptar novamente com a sua ausência, e crer que ira voltar como sempre fez, mas e se dessa vez for pra sempre?

No templo há uma poesia chamada “A Perda”, entalhada na pedra. Ela consiste de 3 palavras que foram rasuradas pelo poeta. Não se pode ler “A Perda”. Só senti-la.

Muitas pessoas morreriam para ver essas coisas. Agora parece que nós vamos.
- Isso parece quebrado.
- É, olha quem está falando.
- Por dentro.
- Então, você gosta de arte?
- Não parece certo.
- Não é questão de parecer certo. Arte tem a ver com sentir que é certo, e você… não tem a mínima idéia do que estou falando.
- Ela faz com que me sinta… estranha.
- Isso é porque esses outros caras… Eles pintaram o que viram. Mas este cara, ele pintou o que é. É para isso que serve a arte: para mostrar quem somos. Este aqui, está dizendo como começamos inteiros, então em algum ponto do caminho, os pedaços começam a escorregar. Ficamos estragados.
- Isso é triste.
- Não, é fraco.

Freqüentemente examino meu rosto com atenção no espelho. Parece liso de juventude, mas eu sei que tem as cicatrizes da experiência: é despido de vaidade e muitas vezes mostra dois vincos fundos na testa, sinais do terror que sinto dia e noite. Meus olhos não têm nada do brilho ou da beleza dos olhos de uma garota. No fundo deles há um coração que se debate. Dos meus lábios machucados foi raspada toda a esperança de sensação; minhas orelhas, fracas por causa da constante vigilância, nem agüentam um par de óculos; meu cabelo, que deveria brilhar de saúde, não tem vida, por causa da preocupação. É esse o rosto de uma garota de dezessete anos? O que são as mulheres, exatamente? Os homens devem ser classificados na mesma espécie que as mulheres? Porque é que eles são tão diferentes? Livros e filmes podem dizer que é melhor ser mulher, mas não consigo acreditar. Nunca achei que isso fosse verdade e jamais vou achar.

"O maior engano do espírito é acreditarmos nas coisas porque queremos que elas aconteçam, e não porque tenhamos visto que elas existem de facto."

Eu tenho de entender que não te amo, eu te desejo mais que tudo, mas não te amo, quando eu era pequena eu desejava mais do que tudo um par de patins, eu nunca ganhei um, mas desejei forte e sinceramente por muitos anos esses patins, hoje eles não me fazem falta, nem sei por que os queria tanto naquela epoca, sei apenas que não amava os patins, eu os desejava.

Amor é uma coisa muito diferente disso, acho que assusta essa ideia de amor por uma pessoa tão distante e diferente de mim, amor é o que eu sinto por meus irmãos, minha mãe, meus amigos, desenvolvido lentamente o amor é mais pegajoso, é mais persistente, ele resiste a verdades ditas na cara, a decepções, a uma vida sem patins.

Eu desejo voce, e agora pensando bem, assim como o par de patins, voce não faz nenhum sentido na minha vida, na verdade nunca aprendi a andar de patins, nunca aprenderia a lidar contigo tambem, tem muitos perigos que deixei de correr não tendo um patins, tem muitos perigos que não quero correr tendo voce.

Eu te desejo, nunca te amei, voce morre e nasce na minha vida de acordo com minha falta de satisfação, voce sempre voltará, até um dia em que já não acharei tão legal andar de patins por ai, vai ter um dia em que me perguntarei de onde veio esse desejo incoerente de ter uma coisa que eu nunca saberia usar direito, nesse dia voce não existirá mais pra mim, nesse dia trocarei as rodinhas de um brinquedo de criança por Louboutin.

(…) Quer dizer que as pessoas se entediam e se dedicam a criar hábitos. Nossos concidadãos trabalham muito, mas apenas para enriquecerem. (…) Dirão sem dúvida que nada disso é peculiar à nossa cidade e que, em suma, nada há de mais natural, hoje em dia, do que ver as pessoas trabalharem de manhã à noite e optarem, em seguida, por perder nas cartas, no café e em tagarelices, o tempo que lhes resta para viverem. Mas há cidades e países em que as pessoas, de vez em quando, suspeitam que exista mais alguma coisa. Isso, em geral, não lhes modifica a vida. Simplesmente, houve a suspeita, o que já significa algo. Não é necessário, portanto, definir a maneira como se ama entre nós. Os homens e as mulheres ou se devoram rapidamente, no que se convencionou chamar de ato de amor, ou se entregam a um longo hábito a dois. Por falta de tempo e de reflexão, somos obrigados a amar sem saber.

LUÍSA – (...) eu chegava à redação depois de dois dias sem te ver, à espera de encontrar em você a mesma saudade, a mesma alegria de me rever... mas você tão altivo, Sérgio! Você me olhava com a expressão de quem sobrevivera magnificamente à minha ausência... e, então, se você me perguntava como tinha sido o meu fim de semana, eu respondia não para te humilhar, mas para mostrar que eu, também, podia me divertir sem você e que, também, podia sobreviver à tua ausência... mas o que eu queria ouvir, nas manhãs de segunda-feira, você nunca disse: eu queria que você dissesse “foi penoso o meu fim de semana, senti muita saudade”... porque o meu fim de semana tinha sido penoso e eu tinha morrido de saudade... você fala das festas... sim, eu ia a muitas festas, mas a vida sem você era apenas um pedaço de angústia... e se eu não podia estar com você, queria pelo menos ter você no meu pensamento o tempo todo... (...) Você jamais disse as frases que eu tinha escrito para você, nada era como eu tinha imaginado...”

"Jerusa dizia que as paixões tem três fases: lírica, trágica e cómica. A lírica define-se pela lucidez e pelo encantamento. - a chamada fase das borboletas, entende? Quando você tem borboletas voando dentro do estômago. (...) A fase trágica, continua Jerusa, é a da concentração obsessiva no ser amado, também conhecida como período do terramoto, quer porque a cidade inteira pode cair sem darmos conta disso, quer porque a mínima decepção é um terramoto; a fase cómica seria a do desmoronamento final. - Como uma pintura cubista. O amado se desfigura diante de nossos olhos, se transforma numa composição dissonante. E aí você não tem nem como chorar. Então o nosso riso é um uivo, enquanto rolam dentro de nós pedras de gelo. Nas paixões brutais essas três fases podem se suceder, num atropelo, em apenas um dia. Jerusa caída à porta de um bar na noite de Lisboa, esgotadas todas as fases.
- Porque é que estou bem mais perto de você do que você de mim?
- Como é que você pode ser tão meu, e não entender isso?

"Houve uma mudança de planos e eu me sinto incrivelmente leve e feliz. Descobri tantas coisas... Existe tanta coisa mais importante nessa vida que sofrer por amor."