Está fugindo ao meu controle, não quero pensar mais, não posso dormir, o escuro me aterroriza, não quero ficar sozinha um minuto se quer, porque posso estar exatamente diante de mim, há uma coisa muito estranha em tudo isso, sei, em algum lugar eu sei que posso voltar a tomar as rédeas de minha vida mas agora não, agora tudo é turvo e doloroso, tudo me faz ficar em pânico.
Estou cruzando a linha, não sei se terá volta, química, química, falta alguma substancia em mim, não estou completa, química que me desmorona, perplexidade perante ao caos, o restará de mim, que outra nascera desta que agora perde a casca?




O genio, o crime e a loucura, provêm, por igual, de uma anormalidade; representam, de diferentes maneiras, uma inadaptabilidade ao meio.