" Es el amor.
Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes:
el ejercicio de las letras,
la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas
las cosas comunes, los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. "

"As perguntas mais simples sao as mais profundas. Onde você nasceu? Onde é o seu lar? Para onde vai? O que está fazendo? Pense sobre isso de vez em quando, e observe as suas respostas se modificarem."

" Cada vez que penso em ti, assim te vejo, assim nos vejo, presos para sempre nesta tela, invulneráveis à deterioração da má memória. Posso desfrutar longamente esta cena, até sentir que entro no espaço do quando e não sou mais o que observa, mas
o homem que jas junto a essa mulher. Então se rompe a simétrica quietude da pintura e escuto nossas vozes muito próximas.
Conta-me uma história - digo.
De que tipo?
Conta-me uma história que não tenhas contado a ninguém.

"Dor não tem nada haver com amargura. Acho que tudo que acontece é feito pra gente aprender cada vez mais, é pra ensinar a gente a viver. Desdobrável. Cada dia mais rica de humanidade."

Não é pra qualquer um, quem não tem força não vence, não e pra todos, tem gente que simplismente não consegue, as fugas inivitaveis daqueles mais sensiveis ou menos adaptaveis, nem sempre é pra toda a vida, nem sempre a leitura é obvia, as vezes e melhor parar enquanto ha tempo, as vezes ir fundo é não ter chance de voltar, alguma coisa não alcança, alguma coisa está sempre ausente e faz falta o tempo inteiro.
E tem aqueles que resistem, estes não se explicam, eles vem tudo por uma lente que jamais sera entendida, porque chegaram a uma verdade e não fizeram nada com ela, continuaram apesar de tudo e do nada.


"Meu coração não quer deixar meu corpo descansar"

"escrevo em folhas de papel. você recolhe e guarda, temendo desaparecerem. alguma coisa se perderia se elas nunca fossem lidas? talvez nada, porque escrevo apenas para me livrar da memória. esses rabiscos são o meu esquecimento. lembra as pinturas rupestres nas paredes da caverna que visitamos? alguém desejava livrar-se da memória que o incomodava e pôs-se a desenhar e pintar nas pedras. escrever é a maneira mais simples de morrer, embora muitos achem que é o único modo de permanecer vivo."

"maria anda como eu: impossibilitada de fazer tudo o que quer. tem mãos amarradas, ar de doente, olhar de demente, cansada. maria vai acabar como eu: covarde nas decisões, amante das cousas indefinidas e querendo compreender suicidas. maria vai acabar assim sem rumo, andando por aí, fazendo versos e tendo acessos nostálgicos. maria vai acabar bem tristemente. de qualquer jeito, lendo jornais, tendo marido indefinido. (não sei porque maria quer compreender muito, demais, a vida do suicida. e maria vai acabar se fartando de vida.) a vida, coitada, é camarada, gosta de maria, quer fazer maria viver mais, porque maria é desgraçada. quer deixá-la para o fim, assim à mostra, e eu francamente não entendo porque maria não gosta da vida."

"torneiras pingando, arroubos de paixão, pneus furados - todos são mais tristes que a morte."


Quando entre tantas coisas parou um instante e se perguntou se aquilo realmente estava acontecendo, parou concentrando-se no tempo e espaço, para ter certeza que aquilo não era mera ilusão, se aquilo não fora criado por sua loucura ou desejo.
Estes dias em que era melhor ir com menos pressa, porque nada era exatamente real, tinha sempre que tirar a prova das coisas com mais cautela, para que os outros não pudessem perceber que já não sabia a diferença do sonho e da vida.

"Fico pensando se viver não será sinônimo de perguntar. A gente se debate, busca, segura o fato com duas mãos sedentas e pensa: “Achei! Achei!”, mas ele escorrega, se espatifa em mil pedaços, como um vaso de barro coberto apenas por uma leve camada de louça. A gente fica só, outra vez, e tem que começar do nada, correndo loucamente em busca dos outros vasos que vê. Cada um que surge parece o último. Mas todos são de barro, quebram-se antes que possamos reformular as perguntas. E começamos de novo, mais uma vez, dia após dia, ano após ano. Um dia a gente chega na frente do espelho e descobre: “Envelheci.” Então a busca termina. As perguntas calam no fundo da garganta, e vem a morte. Que talvez seja a grande resposta. A única”.

Ele é um monstro: metade pagão, metade cristão. Individualista por natureza e socialista por força de raciocínio. Pensamento filosófico? Não tem. É dotado de cinco sentidos muito agudos, gosta das formas das cores, dos sons e dos perfumes, e delicia-se com as combinações que pode fazer com esses elementos. Não é tão doentio que leve a vida a pensar seriamente na culpa ou pecado que possa haver na prática despreocupada desse jogo, nem tão fútil que esteja convencido de que não existe nada mais além desse mero brinquedo.



Ontem ainda acreditei que o mundo era dividido entre o bem e mal, ontem ainda as coisas eram claras e bonitas porque eu caminhava promissoramente por um caminho de certezas e verdades, ontem tinha muitos ao meus lado, tinha quem me protegesse, que estaria lá sempre que quisesse, mas vejam só hoje depois de todas essas dores descobri uma coisa horrível, posso ser o mal na em alguns casos, posso estar indo por um caminho que ninguém mais irá, e esse caminho nem sempre é reto.
A verdade dura em tudo isso, é que perdi todas as ilusões, é que a magia não passa de um truque bem feito, a verdade é que o bolo mais bonito já não tem um sabor tão bom e que o que importa pra muitos ou senão pra todos é mesmo como ele se parece, você pode parecer feliz, parecer satisfeito, pode parecer que seu bolo é o mais gostoso mas não tenho encontrado ninguém disposto a expor suas verdadeiras sensações em relação a nada. O visual esta acima de tudo em nossos dias, acreditei ontem que enchendo tudo bem direitinho hoje seria mais fácil, descobri que preocupando-se com o recheio você pode esquecer da cobertura, as coisas tem gosto de plástico.

Não existe pessoa certa ou vida errada. Simplesmente nos impulsionamos em direção ao primeiro sinal de amor compartilhado, alguma fagulha ou sensação que utopicamente nos distancie da morte, rejuvenesça, preste algum significado ao ato natural de trocar o ar dos pulmões.

Toda poesia é uma despedida. Você disse adeus e deixou em mim um vazio descomunal. Desde então, encobri minha dor com um manto azul: um amor e uma mágoa. Eu lavei meu rosto com palavras tristes quando acenou-me tchau. De vez em quando, todos os olhos se voltam contra meus passos distraídos. No fundo, a espera que eu seja algo maior que eu sou. (...)"

"A gente não consegue mais se livrar de nada,a gente não consegue mais dar conta de nada,a gente não consegue mais evitar nada - tudo machuca.Homem e coisa se aproximam de maneira atrevida,as vivências atigem fundo demais,a recordação é uma ferida purulenta".



Por que será que as coisas bonitas, quando entram parecem ter levemente um ar bruto que machuca, existem livros que me matam, que me fazem chorar só de pensar em reler, tem algumas coisas que não entendo mas assim que me tocam me chocam com tamanha beleza, quem sabe ainda não saiba bem como diferenciar as minhas emoções, quem sabe emoções sejam todas iguais, entrando por canais diferentes, não entendo quase nada, eu sinto tudo.

Já passou
Já deixei de me enganar com
A ilusão de que viver é indolor
Que estranho que sejas tu
Que me acompanhe, solidão logo eu,
que nunca soube bem como é ficar sozinho

"Mulheres são seres que não aguentam as respostas mas são obcecadas pelas perguntas."


E nesse brincar de apostar comigo mesma hoje fui eu que venci, passa rápido, porque quem acredita em amor a primeira vista vive procurando. Quem acredita que olhos falam mais que as palavras sabe quando não vai dar certo, tive um sim e um não, não sei se feliz mas mais esperta.

Não espere que devolvam algo,não espere que reconheçam seu esforço, que descubram seu gênio, que entendam seu amor.


Entre tantos coisas, essas mais vazias de dias e noites solitários, acho sempre que falta alguma coisa, que há justificativas obvias, e que no fundo sou a unica que não quer ver a verdade. É preciso ser especial de alguma forma, e preciso ser objeto de curiosidade ao menos, a mentira, a oferta, a completa falta de assunto, nada mais resolverá essa busca.

"(...) Sinto-me terrivelmente vazio. Há pouco estive chorando, sem saber exatamente por quê. As vezes odeio esta vida, estas paredes, essas caminhadas de casa para a aula, da aula para casa, esses diálogos vazios, odeio até este diário, que não existiria se eu não me sentisse tão só."

... a vida só se organiza se desmentindo, o que é bom para uns é muitas vezes a morte para outros, sendo que só os tolos, entre os que foram atirados com displicência ao fundo, tomam de empréstimo aos que estão por cima a régua que estes usam para medir o mundo.


Eu penso que só preciso de um tempo, organizar as coisas aqui, deixar quem precisa de mim independente e seguir, porque a solidão que as vezes me fere e assusta, em outras me seduz. Estar só também é estar livre, livre de qualquer coisa que os sentimentos criam.

Posso negar tudo dessa parte de mim que vive de nostalgias incertas, salvo esse desejo de unidade, esse apetite de resolver, essa exigência de clareza e de coesão. Posso refutar tudo nesse mundo que me rodeia, me choca e me arrebata, excepto este caos, este acaso-rei e esta equivalência divina que nasce da anarquia. Não sei se este mundo tem um sentido que o ultrapassa. Mas sei que não conheço tal sentido e que de momento me é impossível conhecê-lo. Que significa para mim um significado fora da minha condição? Só posso compreender em termos humanos. O que toco, o que me resiste, eis o que compreendo. E ainda sei que não posso conciliar essas duas certezas, o meu apetite de absoluto e de unidade e a irredutibilidade deste mundo a um princípio racional e razoável. Que outra verdade posso reconhecer sem mentir, sem fazer intervir uma esperança que não tenho e nada siginifica nos limites da minha condição?

"Irei esquecer de você todos os dias"

Sabe o que é mais engraçado de tudo isso, é que sei que tu nunca lerás todas as cartas que escrevo pra ti, sei que nada disso realmente importa pra nós, o que fomos nada mais é comparado a vida que levamos hoje, mas não posso deixar de escrever a teu respeito, porque é uma forma de eternizar-te em mim.
Te esquecerei todos os dias quando quiser lembrar todas as horas que fiquei imaginando como seriamos juntos, esquecerei você todos os dias pra quando dormir e acordar ter um rosto pra colocar naquela nuvem que fica sobre minha cabeça.
Te esquecerei porque assim me afirmaste que seria melhor a vida, sigo te esquecendo, melhor a vida ou não seguiras no meu esquecimento.

"Perguntei a ele como se sentia. Que me dissesse. Que eu tomaria o silêncio como um não e ficaria também em silêncio. Acho que fiz bem."


Sinto muitíssimo e virarei a página desta vez mas sempre fica aquele e se...

''Você pode dirigir com 16, ir para a guerra aos 18, beber aos 21, e se aposentar aos 65. Mas, qual a idade você tem que ter antes que seu amor seja verdadeiro? Já tive aos montes pessoas que não compensam esquentando a cadeira ao lado do cinema, o banco ao lado do carro e o travesseiro extra da cama. E nem por um minuto senti meu peito aquecido. A gente até engana os outros de que é feliz, mas por dentro a solidão só aumenta. Estar com alguém errado é lembrar em dobro a falta que faz alguém certo''

Um dia a gente aprende a conviver com uns… E a sobreviver sem outros.







Hoje quando vi que as coisas realmente não voltariam hesitei, tenho medo do novo, do que me espera lá fora, de quantas vezes terei ainda que olhar pra trás e concluir que estava errada. Porque mesmo certa do passo que estou dando neste momento, haverá dias em que seguirei olhado o passado com saudade, e na dúvida imaginarei minha vida como seria se está escolha tivesse sido outra e mesmo sabendo que este é um passo que não significara tanto naquela diferente caminhada, ainda o colocarei como responsável por qualquer tropeço seguinte.
Sentir saudade antes da hora é uma coisa muito comum a mim, sentir falta de um momento difícil mas compartilhado, sentir, sentir, a qualquer momento sentir sempre por pequenas e grandes coisas, isso sou eu e não posso deixar de sentir muito diante de todas as despedidadas de hoje, diante do novo que esta mais próximo do que o velho, sinto muito, e sentirei por tudo que não poderá mais ser depois do agora.

Alguém me ensina a conviver com as vozes, com os sons, com as cores, porque o que não está ali me atormenta e não sei interagir com aquilo, ninguém entende que minha paz está abalada, que minha sanidade está em perigo. Estou muito longe e ninguem percebeu que minha linha está se perdendo no vento, alguém ira me alcançar?

''Às vezes dá vontade de desistir de tudo, não sair mais de casa, dormir e dormir.

Acabo sempre acordando cedo no dia seguinte, continuando tudo da mesma forma, na verdade não sei bem pra quê..''

O querer e não ter transmitia a todo o seu corpo um vazio, uma tensão. Querer e não ter – querer e querer – como isso atormentava seu coração!

Sabe, eu acho que não sei fechar ciclos, colocar pontos finais. Comigo são sempre vírgulas, aspas, reticências. Eu vou gostando, eu vou cuidando, eu vou desculpando, eu vou superando, eu vou compreendendo, eu vou relevando, eu vou… e continuo indo, assim, desse jeito, sem virar páginas, sem colocar pontos. E vou dando muito de mim, e aceitando o pouquinho que os outros tem para me dar."


Não venha me dizer que estou enganada, porque no decorrer da vida aprendi a interpretar o que as pessoas querem dizer quando só disseram uma palavra, posso ser prepotente em relação a isso mas soube de inicio o que querias e também pude sentir quando você ficou em dúvida.
Por isso quando eu te falei o que sentia você poderia ter se dado ao menos o trabalho de dar uma melhor explicação e não fingir que a louca era eu, eque estava confundindo tuas atitudes, você poderia ser homem o suficiente pra admitir que esteve em duvida, quem pensou em mim de alguma forma, porque me destes vários sinais, até que eu, como sempre faço me despejei em você, pense quanto mais de hombridade existe em mim e ao menos se envergonhe, não por não me amar mas por não assumir que isso já tinha passado pela sua cabeça maluca e insegura.

Se não fosse amor, não haveria planos, nem vontades, nem ciúmes, nem coração magoado. Se não fosse amor, não haveria desejo, nem o medo da solidão. Se não fosse amor não haveria saudade, nem o meu pensamento o tempo todo em você. Se não fosse amor eu já teria desistido de nós.


Já to cansanda de esperar que voce leia o que escrevo, que veja o que sinto, parece que ta tudo errado, fantasio coisas que nunca irão se realizar, to cansada de amar um passado que nem foi tão bonito só porque voce esta lá.
To cansada da tua indecisão, do teu sarcasmo, sadismo, de quando voce me maltrata e diz que me ama, de quando me pede pra esperar, esperar por algo que já esta destinado a fracasso.

A se esse ódio que eu sinto por você pudesse ser traduzido em palavras, eu te odeio quando vem e me tira da zona de conforto, me dá esperanças e vai sem dizer uma palavra, você vem e me faz repensar meu futuro, me faz voltar atrás nos desejos e depois nem se despede.
Eu odeio o jeito com que você me leva na conversa, quando você ri da minha cara de idiota diante de tuas falsas paixões, onde você encontra tempo pra brincar de amor comigo? Eu odeio quando você fingi que está tímido e me faz dizer tudo sem ao menos retribuir com um beijo minhas mais sinceras declarações de amor, eu odeio a mim por sempre sair, cair, me ferir e ainda assim ficar aqui esperando que seja só um pouquinho verdade.


“A vida já é tão difícil, por que a gente fica arranjando mais problemas pra gente? Que necessidade é essa de apertar o botão de auto-destruição?”

“Como quase todo sofrimento, tudo começou com uma aparente felicidade.”