"Estou me transformando aos poucos num ser humano meio viciado em solidão. E que só sabe escrever. Não sei mais falar, abraçar, dar beijos, dizer coisas aparentemente simples como "eu gosto de você". Gosto de mim. Acho que é o destino dos escritores. E tenho pensado que, mais do que qualquer outra coisa, sou um escritor. Uma pessoa que escreve sobre a vida – como quem olha de uma janela – mas não consegue vivê-la."


Tão vazia quanto antes, a gente busca no outro sempre o que não sabe definir na gente, tão vazia e perdida, por mais instintiva que seja a vida ha algo que não e preenchido apenas pelo que os cinco sentidos podem alcançar, animais sempre mas com alguma coisa incompleta, alguma procura, alguma lacuna, viver só não basta.