“No início você briga, chora, faz drama mexicano. Então percebe que é cansativo demais manter esse jeito de levar as coisas. Acostuma-se… Não que pare de doer, mas que cai no seu entendimento que às vezes perdemos algo e não há solução. No fim você coloca um sorriso no rosto e finge que é sincero, até que a vida o faça realmente ser. Talvez os amores eternos sejam amenos e os intensos, passageiros. É isso.”


Passou, tão rápido quanto veio, passou e voltará, por hora me sinto leve, me sinto bem, sem angustia do amor sem fim, sem o sofrimento da rejeição, sem a esperança de ser perfeito, livre.

Este é um tempo de silêncio.
Tocam-te apenas.
E no gesto te empobrecem de afeto.
No gesto te consomem.
Tocaram-te, nas tarde,
assim como tocaste, adolescente,
a superfície parada de umas águas?
Tens ainda nas mãos a pequena raiz,
A fibra delicada que a si se construía em solidão?

Talvez ele tenha medo de eu não querê-lo, já que não posso tê-lo. Assim. Como éramos. Ele não quer me amar, mas também não quer me perder.

"Por razões que desconheço, nossas aproximações foram sempre pela metade. Interrompidas. Um passo para a frente e cem para trás. Retrocessos. Descaminhos. E me pergunto se, quem sabe um dia, na hora certa, nosso encontro pode acontecer inteiro."

Nós dois, Riobaldo, a gente, você e eu... Por que é que separação é dever tão forte?

Deus, põe teu olho amoroso sobre todos que já tiveram um amor, e de alguma forma insana esperam a volta dele: Que os telefones toquem, que as cartas finalmente cheguem.

Existe um prazer na dor, existe de certa forma uma busca por essa dor, de alguma forma a dor nos prova que existimos, nos faz sentir a vida mais de perto, eu hoje estou sentindo muita dor, talvez do pior tipo que pode existir, a dor que não tem razão de ser, que não poder ser aliviada, a dor que não pode ser extraída.
Mais uma vez o que doí é o meu coração, da forma mais burra que pode doer, era uma esperança nascendo ali que está morrendo aqui, lenta e dolorosamente a esperança morre dentro de mim, o que sobra depois dela? Não sei se sobra um pouco do que sou.
Esta carta deveria estar endereçada e ter nome próprio desde o inicio, decido me apaixonar, escolha, livre arbítrio, decisão tomada conscientemente, fui alimentada nessa paixão, com reciprocidade das mais cruéis possíveis, o amor é um caminho que não se deve seguir sozinho, nunca se ama suficientemente pelos dois, achei que seria capaz, fui alimentada esse é o fato, por minhas leituras se adaptando, por suas palavras me iludindo fui alimentada, nada mais nos liga, seu voto de silencio me fere.
Foi uma escolha, eu era a mais difícil delas, era uma escolha e eu estava mais longe, você sempre volta pra mim, de alguma forma, daqui a mil anos você vai voltar, o que muda a gente é o cansaço e não me vejo tão cansada assim a tanto tempo, você brinca deliberadamente com sentimentos que desconhece, pra você é só uma escolha, pra mim era a vida toda modificado se você quisesse, você trata como um jogo algo que é de uma tremenda importância e você nunca vai entender o que se passa aqui, é só uma escolha pra você, pra mim é dor de rejeição pela enesima vez.
De agora em diante terei vergonha de dizer que te amo, terei de inventar outro amor pra seguir vivendo, terei de inventar mil desculpas para encobrir o que foi dito, fingirei ser mais forte, mais esperta, mais experiente, ninguém vai me ver chorar no chão do banheiro, ninguém vai notar que eu sorrio sem vontade, mudarei o nome que tinha escolhido para nossos filhos, vou guardar uma foto tua para cultivar a dor para sempre, você será o álibi da minha loucura.
Voce nunca vai saber que foi amado assim, tão usado quanto eu, usado por mim, pra justificar minha melancolia, minha solidão, minha escrita feia e carregada, meu cinismo, minha falta de fé, o suicidio, eu te usei tanto quanto voce a mim, a diferença é que quem vai continuar sangrando serei eu.
Inventaram muita coisa que não sei se existe, não sei também se eu vou conseguir viver sem essas coisas, invetaram muitas justificativas para o sofrimento, sem essas justificativas ele não faz sentido mas continua a existir, invetei a dor que sinto agora, eu sabia que o fim era esse.

Quando os hormônios de um homem estão à solta, ele jura amor eterno. Isso gerou resmas e resmas de poemas ao longo das eras: o amor profundo como o oceano ou seja lá o que for. Mas o homem que ama desse jeito só existe em histórias. O homem real alega que ainda não conheceu a mulher digna dessa emoção. E é um especialista em utilizar as fraquezas da mulher para dominá-la. Algumas palavras de amor ou elogio mantêm algumas mulheres felizes por muito tempo, mas é tudo uma ilusão.


Ando tão apaixonada, que não consigo parar de ouvir a mesma música, tenho vontade de chorar o tempo todo, minha barriga esta em eterno looping, tem sol lá fora agora e tenho a imensa vontade de sair rindo por ai. Semana passada estava certa do suicídio, o amor me salva sempre que preciso ser salva, o objeto desse amor, um homem , esse nunca entenderá o poder desse sentimento em uma mulher, fomos feitas para amar e isso não implica necessariamente sermos correspondidas.

Never mind, I'll find someone like you

I wish nothing but the best for you, too

Don't forget me, I beg, I remember you said

Sometimes it lasts in love

But sometimes it hurts instead

Sometimes it lasts in love

E vai lá toda minha Adele pra pra voce, todas as musicas falam do nosso amor, amor?
Quando penso nesses sentimentos que se confundem em minha cabeça, percebo que te criei dentro de uma realidade paralela, percebo que voce nem existe assim para mais ninguém. Existes tanto pra mim, te sinto tanto, tua presença chega a incomodar quem de mim se aproxima, ocupo o espaço de dois, não comungo com outros, não percebo seus atos, não vivo entre eles, vivo pra nós.
Me salva teu amor, o meu amor por ti, me salva da total falta de sentido, me salva da ira e da realidade, me salva de um destino triste e verdadeiro, não sei se sentes, ha uma energia em mim criada só para voce, ha um sentimento em mim que tem forma, volume e densidade, espero que te alcance de alguma forma, que quando te chame me ouças, que quando te queira perceba, que não possas fugir de algo que é teu.

- “Estou com tanto medo.” E eu perguntei: “Por que?” - “Porque estou me sentindo profundamente feliz, Dr. Rasul. E uma felicidade assim é assustadora.” Voltei a perguntar porque, e ela prosseguiu: - “Só permitem que alguém seja assim tão feliz se estão se preparando pra lhe tirar algo.”

É assim que me comporto diante de uma felicidade, a vida deve estar brincando comigo.

"Olha, faça um favor para mim, antes de tremer as pernas pelo inconquistável e apagar as luzes do mundo por um único brilho falso, olhe dentro de você e pergunte: estupidez, masoquismo ou medo de viver de verdade?"

“Como vai a minha comédia? Vai andando. É a eterna história dos meus fantasmas. Uns são amáveis, outros brutais, maus, outros são alegres, e ainda outros idiotas, frios, angustiados. Eles se conjuram cada vez mais contra mim, são misteriosos, ambíguos, estranhos, por vezes até ameaçadores. A vida é assim. Um dia tenho ao meu lado um amável companheiro proporcionando pontos de vista, fantasias, para depois, pouco a pouco, se transformar, tornando-se ameaçador, cruel.”


Completamente acompanhada, dos mais diversos fantasmas, feita exatamente do que eles me deixam ser, nunca sei quem estará lá, buscando uma forma nova de conviver com esses que não me largarão jamais, que fazem quem eu sou.

E agora pensando bem, as coisas vão mesmo continuar como estão, por mais que nos digam que iremos nos perder no nosso próprio egoísmo e que o fim e breve, mesmo que nos provem que as marés continuaram a subir e que o dólar cada vez mais desvalorizado vai gerar miséria na suíça, mesmo que o movimento de esquerda tome o congresso nacional e queime o em praça publica o ultimo exemplar da louis vuitton criando exclusivamente para a nossa presidenta, mesmo que saibamos que os jovens não tem mais perspectiva porque a moda é coisa que não tem muita originalidade e os anos 80 já estão caindo no seu conceito, por mais que a Inglaterra entre em guerra civil por não respeitar os direitos constitucionais que garante que todos os ingleses possam ter televisionado seu próprio casamente e que haja um nobre para cada plebeu que ainda esteja em idade matrimonial, mesmo sabendo que nem todas as coisas que a televisão me diz é verdade, assumindo que ve-la é um ato que perturba meu raciocínio, escolhendo então a Internet como meio mais culto de me encher de conhecimento e relações sociais, ainda assim nada me mostra o caminho certo.
Por mais que finja, ser detentora de todas as informações corretas e que saiba de uma verdade plena, que ninguém mais me engana, ainda que entre em campanhas para que protejam a vida dos pardais em extinção, nada muda minha natureza humana e vil, por mais que queira que meus nobres ideais sejam seguidos, que lute para todos sejam livres para expressar sua opinião, desde que ela seja exatamente igual a minha, que brigue pelo meu direito de ser uma pessoa única e diferente e nunca possa ser confrontada com a diferença do outro, visto que, isso agride meu direito maior de ser eu, por tudo isso que nos faz belos e sublimes e que ainda mais desonestos quanto ao nosso egoísmo, a hipocrisia é que rege nossos dias meus caros, vence sempre o discurso, o símbolo, o outro lado do real, é a sua imagem no espelho refletida não dizendo nada quem te define.




Sob a máscara do esquecimento e do equívoco, invocando como justificação a ausência de más intenções, os homens expressam sentimentos e paixões cuja realidade seria bem melhor, tanto para eles próprios como para os outros, que confessassem a partir do momento em que não estão à altura de os dominar.

Como qualquer um pode lhe dizer, não sou um homem muito bom. Não sei que palavra usar para me definir. Sempre admirei o vilão, o fora-da-lei, o filho-da-puta. Não gosto dos garotos bem barbeados com gravatas e bons empregos. Gosto dos homens desesperados, homens com dentes rotos e mentes arruinadas e caminhos perdidos. São os que me interessam. Sempre cheios de supresas e explosões. Também gosto de mulheres vis, cadelas bêbadas que não param de reclamar, que usam meias-calças grandes demais e maquiagens borradas. Estou mais interessado em pervertidos do que em santos. Posso relaxar com os imprestáveis, porque sou um imprestável. Não gosto de leis, morais, religiões, regras. Não gosto de ser moldado pela sociedade.

"(...) mas é a sua alma de navegadora, que está trazendo estas ondas de felicidade quotidiana para dentro do deserto da minha vida. Não se arrependa de ficar, Clara querida. Precisa mesmo de se despedir desse Sebastião? Para quê carregar essa nossa curta existência com despedidas? Ninguém sabe despedir-se de nada - não inventámos a eternidade para evitarmos as despedidas?"

“Domingo ela acordava mais cedo para ficar mais tempo sem fazer nada. O pior momento de sua vida era nesse dia ao fim de tarde: caía em meditação inquieta, o vazio do seco domingo. Suspirava. Tinha saudade de quando era pequena — farofa seca — e pensava que fora feliz. Na verdade por pior a infância é sempre encantada, que susto. Nunca se queixava de nada, sabia que as coisas são assim mesmo.”

“Dizem que a separação nunca é um núcleo, uma urgência. Dizem que ela começa em seu avesso, e que é justamente, no momento mais suave, o primeiro encontro, o primeiro olhar, que a separação começa a existir. Eu prefiro acreditar que a separação nunca termina, e que o último dia, a última noite, é um instante que se repete, a cada espera, a cada volta. Cada vez que sinto a tua falta, cada vez que pronuncio o teu nome. Eu acredito que ao te chamar, uma estratégia, um encanto, eu seja capaz de fazer com que você se vire e olhe, e sem perceber, estenda entre nós um atalho, uma ponte".

Que pena de nós, que ainda acreditamos em fadas

Você deve ter visto uma reportagem que desvendou o mistério da fada no México, uma pena, multidões estavam visitando a casa do desempregado que disse ter encontrado o pequeno ser mitológico, multidões em busca da magia, da fé, do direito de ter concedido algum desejo, como estamos carentes de crenças, como estamos carentes de fantasia.
Devo dizer que as vezes me pergunto se não está na hora de abrir mão de toda essa minha racionalidade e me jogar até Guadalajara em busca dessa fada, não suporto a ideia de ter como maior desejo ver se meu corpo suportará a primeira tonelada, as pessoas estão enlouquecendo, eu estou enlouquecendo, talvez sempre tenhamos sido tão loucos como agora, mas quem sabe precise apenas de um norte, um porto onde posso jogar minha ancora, ou um ideal difícil de ser alcançado, a evolução da minha consciência ou a redenção da minha alma.
Que pena de nós que procuramos uma explicação mágica pra essa existecia vazia, pra essa falta de sentido, pra essa confusão ordena, essa ordem que exclui quem não se enquadra, que pena de nós que queremos grande missões, projetos pré definidos por um ser superior, qie pena de nós que não temos coerência, façamos terapia pra assumir que viver é decepcionante.



Se, como os homens e as hienas, os dragões tivessem o dom ambíguo do riso. Você o acharia talvez irônico, mas ele estaria impassível quanto perguntasse assim: mas então você só acredita naquilo que vê? Se você dissesse sim, ele falaria em unicórnios, salamandras, harpias, hamadríades, sereias e ogros. Talvez em fadas também, orixás quem sabe? Ou átomos, buracos negros, anãs brancas, quasars e protozoários. E diria, com aquele ar levemente pedante: "Quem só acredita no visível tem um mundo muito pequeno. Os dragões não cabem nesses pequenos mundos de paredes invioláveis para o que não é visível".

Consentimos que nos apontem os nossos defeitos, aceitamos as punições que deles decorrem, sofremos pacientemente por causa desses defeitos. Mas perdemos a paciência se nos obrigam a pô-los de lado. Certos defeitos são imprescindíveis à existência dos indivíduos. Ser-nos-ia desagradável ver amigos de longa data porem de lado alguns dos seus particularismos.

Já o disse em Hiroshima Mon Amour: o que conta não é a manifestação do desejo, da tentativa amorosa. O que conta é o inferno da história única. Nada a substitui, nem uma segunda história. Nem a mentira. Nada. Quanto mais a provocamos, mais ela foge. Amar é amar alguém. Não há um múltiplo da vida que possa ser vivido. Todas as primeiras histórias de amor se quebram e depois é essa história que transportamos para as outras histórias. Quando se viveu um amor com alguém, fica-se marcado para sempre e depois transporta-se essa história de pessoa a pessoa. Nunca nos separamos dele.
Não podemos evitar a unicidade, a fidelidade, como se fôssemos, só nós, o nosso próprio cosmo. Amar toda a gente, como proclamam algumas pessoas e os cristãos, é embuste. Essas coisas não passam de mentiras. Só se ama uma pessoa de cada vez. Nunca duas ao mesmo tempo.

'Você eu amo. Raramente me engano.'


E voce nunca vai entender do meu ponto de vista, nunca vai saber que isso é maior do que seu sarcasmo pode ver, você nunca vai entender como isso trata muito mais do que sou feita do que voce me parecer ser.
Já me foi tirada a fé, sem amor não suportarei viver, não é por você é por acreditar que quando eu achar algo que eu realmente ame eu tenho de me agarrar a ele, me dedicar a ele, insistir, porque ele fará essa vida fazer algum sentido.
Voce nunca vai entender que não se trata de falta de auto estima, não se trata de descontrole, não se trata de desespero, isso é sem dúvidas o mais perto da mágica que minha cabeça racional já chegou. Eu não tenho culpa se voce atravessou meu caminho na hora em que eu estava sendo flechada, não tenho culpa se qualquer pessoa em sã consciência jamais suportaria seus defeitos, é minha forma de abrir mão da realidade, de me jogar em algo que não controlo, de deixar levar por que a vida é curta e dolorosa.
Então que se dane todos as vezes que voce brinca, que se dane todas as suas dúvidas, todas justificativas que voce encontrar para os não, eu ainda me sinto viva por sentir algo desse jeito, isso me faz feliz o suficiente, isso passa algum dia passará, e quem vai ter perdido mais nessa história com certeza não serei eu.

Às vezes não tenho tanto a certeza de quem tem o direito de dizer quando um homem é louco e quando não é. Às vezes penso que não há ninguém completamente louco tal como não há ninguém completamente são até a opinião geral o considerar assim ou assado. É como se não fosse tanto o que um tipo faz, mas o modo como a maioria das pessoas o encara quando o faz.

Às vezes você é tão bobo, e me faz sentir tão boba, que eu tenho pena de como o mundo era bobo antes da gente se conhecer. Eu queria assinar um contrato com Deus: se eu nunca mais olhar para homem nenhum no mundo, será que ele deixa você ficar comigo pra sempre?


E o que me importa se é pura diversão da tua parte, quem poderá me fazer tão feliz em tão pouco tempo? Que me importa se é pura ilusão da minha parte, quem me fará tão viva como você? Sei bem qual teu jogo e me jogo sabendo que a queda e brusca e ficarão marcas depois, você não tem ideia de como me machuca teus silencios depois das longas conversas sem sentido, não tem ideia de como posso ser triste por me deixar tanto tempo sem receber noticias tuas. Você não sabe mas todos os dias eu busco alguém pra te substituir e mesmo sem querer é pra você que conto todas minhas frustrações, você não percebe mas acaba estando sempre lá, uma terceira pessoa mais presente do que todas as outras nas minhas relações fictícias.
Você não poderia saber, mas sempre dá um jeito de se meter na minha dor, na maioria das vezes como causa, mas mesmo que chore por uma torção no joelho, sinto sua falta pra me carregar para o médico, mesmo que chore por algum outro homem é a você que o comparo para ter ódio mortal, mesmo que mude pra outro planeta, quando a janela fica laranja, é sempre você na hora errada.